Нет, нас не много, мы в полоску,
Нет не коты, так деятели слова.
Напряг насущной суеты —
Передаём сигналы в бездну.
Ответ стремится к голове,
Текста мы пишем безвозмездно.
Работа есть, сигнал доступен,
Но кто на связи — вот вопрос.

Мы ведь умы, вы думаете верно,
Ссылаясь на растерзанность души,
Что муза есть в рассудке нашем.
Строка ложится за строкой,
Но кто причастен к этим строкам?
Кто управляет суетой?

Герой, любовник страстный,
Страдалец, поэт успешный,
Иль может доблестный спартанец?
Но нет ответа, мы не знаем.

Мы лишь проводники, не боле,
Меж мирозданьем и листом.
Перо скользит по нашей воле,
Но чья идея? Роли чьи?
Кто автор в авторстве моём?

И вот, в сомненьях растворяясь,
Мы продолжаем создавать,
Своим твореньям удивляясь,
Себя не в силах разгадать.
04.04.2025 Бельских Сергей Томск