Dinheiro na mão é vendaval.

E nas vergonhas de um senador?

Solidão não.

Irmão, no caso, conhece irmão. 

Salva o irmão, protege o irmão.

Vai que amanhã o irmão sou eu.

Fácil proteção, uma vez que o colendo vento que afasta pra longe é fruto da caneta de grifo meu.

Mais um suco de Brasil que explica o que assucedeu.

Do furo, Samba-canção.

O fundo da calça é o novo embaixo do colchão.

É PIX, é Fux, é o fim do caminho.

Um colégio de onze, todo mundo sozinho.

É a lei que não conhece o sistema.

E jaz em Supremo mausoléu.

O certo liberta os facínoras e põe o juiz no banco dos réus.

O errado corrige a despeito, bate no peito e levanta o troféu.

Tanta trova rasa.

Tanto voto longo.

Tanto preso a escapar.

Pé na porta, silêncio é a polícia.

- Cadê o dinheiro?

“Nádegas a declarar”.