Poème de Louis Delorme

C’était un arbre centenaire

Qui ne comptait plus les années :

Il disait : « À quoi bon s’en faire,

Je suis mûr pour la cheminée !

Des feuilles, j’en ai bien trop lu,

Que pourrais-je savoir de plus,

Si je passe un printemps encore

Auprès des autres sycomores ? »

Alors il a laissé le froid

Engourdir lentement ses veines

Et mettre à vif toutes ses peines

Et clouer ses branches en croix ;

Heureux d’aimer, mais las de vivre,

Pour la toute dernière fois

Il a fleuri dans le grand bois

Des milliers de perles de givre.