El mensaje de texto era claro: “No puedo evitar alucinar con tu melena que es
fragante marea de tórrida negrura”. Sí, Ernesto era poeta y se le daba fulminar
con las palabras, despiadado, disparando a bocajarro; solo bastó su magia
verbal para que, al llegar a mi casa, me muriera de ganas por ponerme tan
cómoda como la que espera a un viril y hambriento viajero para darle de
comer. Me quité el vestido, me quedé en ropa interior, alboroté mi pelo y fui a
servirme un vaso de ginebra, prendí la tele y subí el volumen en un canal de
películas viejas para sonorizar el idílico encuentro conmigo misma, que estaba
inquieta por estremecerse sobre la cama que en la mañana había dejado sin
tender.

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