Ya lejos de la ciudad, Siddhartha caminó por el bosque. Sólo sabía una
cosa con certeza: que no podía volver, que la vida que había llevado durante
años había pasado, concluido, y que la había gozado hasta hastiarse.
Había muerto el pájaro cantor con el que soñara. El ave de su corazón
había dejado de existir.
Fue un profundo cautivo del sansara, se embebió de asco y muerte por
todas partes, como una esponja absorbe agua hasta empaparse. Siddhartha estaba lleno de fastidio, de miseria y muerte; ya no existía nada en el mundo que pudiese alegrarle o consolarle...

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